Wilco: Yankee Hotel Foxtrot
(Nonesuch - Warner/2002)

Después de dos años de idas y venidas en las negociaciones con su compañía discográfica, Wilco decidieron asignarle a Jim O’Rourke, el no va más en la órbita de los productores indie, una misión casi imposible: deshacer el nudo que sujetaba el puñado de canciones neo country que la industria había rechazado en una primera instancia, ante la negativa de Jeff Tweedy –cantante, compositor y uno de los más grandes songwriters cedidos por Estados Unidos en la última década– y los suyos de enrolarlas en los estatutos de formatos más radiables.

Y O’Rourke, viejo lobo autodidacta, dueño de varias medallas y un experimentado terrorista que opera desde las sombras de la producción, se lanzó a la deriva no sin antes instar a que lo dejaran trabajar en la soledad de sus propias ideas y en la calma de aquellos que no miden el tiempo. De ahí, Yankee Hotel Foxtrot.

Los demos del disco que andan dando vueltas por Internet no mienten: alcanza con escuchar la torpeza inicial de "Kamera", o la sequedad de la primera "Poor Places" para comprobar que "Big Jim" hace de los arreglos un exorcismo, y de la mezcla una ruleta rusa en la que las guitarras pueden entrar y salir en cualquier momento de la canción ("Radio Cure", la bellísima "Ashes To American Flags"), las baterías juegan con las leyes del tiempo ("I’m Trying To Break Your Heart", la ruidosa "Pocklette Black"), y los pianos, órganos Hammond y violines responden a un mecanismo preciso –y precioso– que privilegia el desaliño al rigor mortis del country más tradicional –"Reservations", la soleada "Jesús", etc.

Yankee Hotel Foxtrot no cambiará la historia del rock: la llave que abre el mundo de Wilco habrá que ir a buscarla a los 90, donde se amontonan las piezas que arman el rompecabezas de su discografía. Sin embargo, ya es uno de los grandes hitos de 2002 y una muy buena opción para tener en cuenta a la hora de actualizar la lista de los discos que nos llevaríamos a una isla desierta.